Estos son los libros de terror latinoamericanos creados por escritores que decidieron quitarnos el sueño (y nos encanta), así que métanse en la cama y lean estas historias.
Crecimos con Hollywood diciéndonos cómo asustarnos: niñas que giran la cabeza 360 grados, payasos asesinos, casas embrujadas en suburbios perfectos. Pero el verdadero terror, el que se te mete en la piel como humedad de departamento viejo, está pasando aquí mismo, en Latinoamérica. Y no, no hablamos del precio de la renta (aunque también califica). Hablamos de escritores que entienden que lo espeluznante no necesita ni monstruos de CGI ni castillos góticos: basta con mirarnos al espejo de nuestra cotidianidad.
Libros de terror Latinoamericanos que no te puedes perder
El terror latinoamericano prefiere clavarse en nuestras grietas sociales, en lo familiar que de pronto se tuerce, en el calor pegajoso de una noche donde sentimos que algo invisible nos observa. Es un terror menos que se disfraza de susurro incómodo que te acompaña al baño.
Les presentamos a cinco escritores que están redefiniendo cómo se asusta desde este lado del mapa.
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Luis Carlos Barragán y sus «Parásitos perfectos»
Lo inquietante con Barragán es que no necesitas leer más de dos páginas para sospechar que el verdadero monstruo no está debajo de la cama, sino dentro de nosotros mismos. En «Parásitos Perfectos» nos hace pensar que quizá la línea entre lo humano y lo inhumano es más porosa de lo que creemos.
Imaginemos parásitos que invaden cuerpos, pero que, en lugar de asustarnos, resultan más funcionales que los políticos que elegimos. Barragán juega con esa ironía: el horror como mejora, la invasión como orden. Y ahí, cuando creemos que exagera, nos damos cuenta de que en un mundo donde la gente deja que Alexa le organice la vida, ya todos somos un poco huéspedes. Pueden comprarlo aquí.
Luciano Lamberti y el hechizo de lo extraño
Con «Para Hechizar a un Cazador», Lamberti confirma que el terror no necesita monstruos, sino atmósferas. Es ese tipo de escritor que te hace sentir que la realidad tiene una fisura mínima, invisible, por donde se cuela lo inexplicable.
Su horror es como cuando entras a un cuarto y sientes que alguien estuvo ahí hace cinco minutos, aunque esté vacío. Lamberti no te empuja al grito; te hipnotiza en el malestar. Como si las cosas que siempre dimos por sentadas como la familia, la memoria o la casa, pudieran de repente volverse irreconocibles. Comprénlo aquí.
Tomás Downey y el lugar donde mueren los pájaros
En «El Lugar en Donde Mueren los Pájaros», Downey nos da un paisaje que parece tranquilo… hasta que lo observas con atención. Sus cuentos son como esos pueblos latinoamericanos donde la plaza es bonita, pero las historias de los viejos apestan a tragedia.
Lo perturbador aquí no es tanto lo que ocurre, sino la certeza de que todo lo vivo, tarde o temprano, va a pudrirse. Downey escribe como quien prende una veladora en un cuarto lleno de insectos: no sabes si mirar la luz o a lo que la luz revela.
En tiempos donde nuestra vida nos hace creer que todo es eterno (las fotos en la nube, los likes, los chats que jamás se borran), Downey nos recuerda que lo natural es lo contrario: la muerte, el desgaste, el olvido. Y ahí está el horror, en recordarnos que sí, también nosotros somos pájaros que tarde o temprano caerán. Pueden comprarlo aquí.
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Bernardo Esquinca: siempre de noche
El mexicano Bernardo Esquinca es quizá el más urbano de los todos. «A Donde Voy Siempre de Noche» no nos lleva a castillos ni a selvas, sino a nuestras propias calles. Sus relatos nos hacen pensar que el horror puede estar en la esquina de la tiendita, en el elevador del edificio donde vivimos, en el insomnio que nos obliga a recorrer la ciudad con ojos rojos.
Lo que hace Esquinca es bajarle el volumen a lo fantástico para subirle al nervio cotidiano. ¿Quién no ha sentido que un Uber va por caminos desconocidos? ¿O que la colonia se vuelve un laberinto a las tres de la mañana? Esa es la ciudad de Esquinca: reconocible, pero torcida. Lo pueden comprar aquí.
¿Por qué este terror nos atrapa tanto?
Porque nos habla desde lo que conocemos. Ya no necesitamos fantasmas europeos o asesinos en casas victorianas. El nuevo terror latinoamericano nos recuerda que nuestros miedos no están lejos: están en el vecino que actúa raro, en la abuela que de pronto dice cosas que nadie entiende, en la sensación de que la realidad se nos resquebraja poquito a poco.
Es un terror que no busca anestesiarnos con clichés, sino ponernos frente al espejo de lo que somos: sociedades desiguales, ciudades violentas, cuerpos vulnerables, memorias colectivas llenas de cicatrices. Y al mismo tiempo, es un género que nos da placer. Porque si algo sabemos en Latinoamérica es reírnos de la tragedia, bailar con el desastre y, sí, disfrutar que alguien nos asuste bonito.
La conclusión
Si aun no le han entrado al terror, dense una vuelta por estos libros. Van a descubrir que lo espeluznante puede ser también elegante, filosófico, incluso poético. Y que los escritores latinoamericanos están creando un canon propio, uno que nos asusta no con espectros de otro tiempo, sino con lo que llevamos dentro todos los días.
Al final, ¿qué es más aterrador? ¿Un monstruo en un castillo medieval… o reconocer que lo monstruoso habita en nuestro propio departamento y está esperando el momento exacto para salir a saludarnos?
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